Cazador cazado (II)

La primera vez que la viste ni siquiera te fijaste en ella. La segunda supiste que no te gustaba. Si acaso, el brillo de sus ojos al mirarte. Pero otras mujeres a su alrededor te parecían más deseables.

Sin embargo, en ese brillo leíste una promesa. Y surgió la tentación de dejarte querer. Así lo confesaste. Trata de no hacer daño, te reconvine. Tú sacaste la balanza y empezaste a sopesar. Porque en la distancia atisbabas luces, objetos de valor.

Cuando te reveló que te había querido desde el primer momento, que inundabas las hojas de su diario desde ese instante, ya te habías lanzado al juego.

. . .

Admitiste tus remordimientos, tus dudas, tu frustración. Trataste de poner fin a la partida antes de que fuera demasiado tarde. Pero las lágrimas que ella vertía siempre te hacían emprender la retirada. En ellas transparecía su dolor. También tu soledad. Somos débiles, susurrabas. Y quién sabe. Es inteligente, me agrada su compañía. Quién sabe.

Pero claro que sabías. Nunca ocultaste tus estrategias de cazador. Tu incesante búsqueda de otra pieza más valiosa. ¿Crees que ella nunca lo intuyó? Sólo que la suerte no se puso de tu lado. Tu cobardía lo impedía. Tu querer sumar sin restar. La fortuna es para los valientes. Y tras cada desengaño volvías con alegrías renovadas a esos brazos que siempre te acogían con calor.

. . .

Poco a poco te fue ganando la costumbre. Reprimías tu desazón y simplemente caminabas hacia adelante. Cogido de su mano. Ya sin plantearte soltarla, por más que su suavidad o su forma no fueran aquéllas con las que habías soñado. Nada puede ser perfecto, replicabas. Ella me quiere. Y creo que yo estoy empezando a quererla.

A la aparente solidez de su amor te aferrabas. Por eso nunca dejaste de ponerlo a prueba. Que te plegaras a la evidencia de que ni la roca más firme es indestructible era pedirte demasiado.

. . .

Ni siquiera recuerdas cuándo comenzó a resquebrajarse. En qué momento notaste la primera arenilla entre tus dedos. Tampoco quieres reconocer que sólo entonces empezaste a poner algo de ti. Motivado, sin duda, por la urgencia de ir suturando las grietas, de evitar que avanzaran, aportando algún pedacito de lo mejor que posees. Por el miedo a perder lo que cuando tenías plenamente no lograbas apreciar.

Pero no conseguiste frenar el proceso. ¿Cómo, si cada uno de tus gestos delataba la contradicción, el egoísmo? Pensaste que sí, pero hay cosas imposibles. Y te empeñabas en no comprender. Adivinabas oscuras heridas, inconscientes ansias de venganza que la llevarían a desprenderse de ti. Pero preferías no verlas.

. . .

Ahora eres tú el que llora amargamente. Evocas con dolor aquellas miradas que hace ya tiempo desaparecieron. El refugio de su devoción, ahora inexistente. El olor de su piel, que te atormenta y enciende tu deseo como nunca lo hizo su presencia. Abrumado por la angustia, dices que la quieres, que sientes que no puedes vivir sin ella. Y en parte eres digno de crédito.

Pero en el fondo, tanto tú como yo sabemos que no es ella, sino la soledad que ahora te atenaza, la que te está robando el sueño y el aliento.

Despierta.

A J., que al menos esa vez acabó despertando.